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Il était plus que temps que je passe un coup de polish à mon infolettre, c’est chose faite, j’ai donc migré sur Substack en compagnie de mes textes précédents qui seront, je l’espère, d’autant plus lisible. J’en ai profité pour repenser un peu la forme de tout ça, tout en tâchant de rester le même sur le fond.

Quand il évoquait l’Anthropocène et son cortège d’idées aux échelles démesurées, Bruno Latour, en bon chrétien, faisait de la terre une pomme pour nous expliquer que l’espace où nous vivons, la biosphère, serait alors l’équivalent de la peau de cette fameuse pomme. Le pois, plus humble et minuscule que la pomme offre une image encore plus réduite de notre planète, qui plus est on pourra ranger l’ensemble du système solaire dans une même cosse. Ce qui est drôlement pratique.

C’est cette gravure qui a mis le feu aux gourdes. On la doit au graveur surnommé, faute de mieux, le Maître HL et qui a commis, comme vous pouvez en juger, un certain nombre d’images médusantes. Nos angelots adorateurs de petit pois semblent se trouver devant un pont sur lequel passe un cavalier, peut-être dans le lit d’un fleuve asséché. L’un d’eux tient avec passion un chapelet qui rime visuellement avec l’énooooorme cosse pleine de pois que tient son collègue (Fabienne Gallaire, me renvoie aussitôt aux Prayer Nuts qui font cette fois tenir le monde dans une noix, fruit qui peut contenir plein de trucs si on en croit Charles Trenet)

Collègue par ailleurs rangé avec les figures poilues.

(L’ange poilu le plus fameux est certainement celui qu’on appelle Lucifer dans le concert des Anges de Grünewald, mais il n’est pas le seul puisqu’on en croise aussi au Louvre chez le Père bénissant de Gérard David, tristement affecté d’un léger strabisme. ( ͡° ͜ʖ ͡ °)

Hormis le jeu formel, les petits pois dans leurs cosses évoquent certainement la fertilité. Quand on en croise, c’est souvent jouant ce rôle. Bien que la fertilité soit au cœur des nombreuses annonciations qui occupent les peintres, il est en revanche bien difficile de trouver une image d’une femme visiblement enceinte. Un zététicien analysant ces images vous expliquera certainement que les femmes étaient enceintes de manière beaucoup moins proéminente à l’époque. Pourtant la conception se cache dans les toiles: dans les vases, dans les ports et parfois même dans les cosses de nos pois. Ainsi dans les marges des Heures de Catherine de Clèves on trouvera une tripotée de cosses dépiautées et particulièrement un pois brillant. Un genre de ticket d’or version petit pois. Plus tôt dans le livre c’est Marie et Élisabeth, alors tous deux enceintes respectivement de Jésus et Jean-Baptiste qui sont entourés de pois de senteur, métaphore évidente du fruit des entrailles nommé notamment dans l’évangile de Luc:

Tu es bénie entre toutes les femmes, et le fruit de tes entrailles est béni.

(Lc 1,40)

Pois de senteur qu’on croise à plusieurs reprises dans les mains de Madones du Maître de la Véronique, tandis que dans les mêmes images le petit bébé esquisse un geste apotropaïque qui ne nous est pas étranger 🤘. Apollinaire a écrit un poème en 1901 au sujet de cette Madone à la fleur de Haricot (de facture classique, Alexandrin efficace, on lui donnera un solide 3 étoiles sur 5 sur Google Review).

La Vierge à la fleur de haricot à Cologne

La Vierge au brin fleuri est une Vierge blonde
Et son petit Jésus est blond comme elle l’est
Ses yeux sont bleus et purs comme le ciel ou l’onde
Et l’on conçoit qu’elle ait conçu du Paraclet

Deux Saintes veillant dans les volets du triptyque
Pensent béatement aux martyres passés
Et s’extasient d’ouïr le plain-chant des cantiques
Des petits anges blancs dans le ciel entassés

Les trois dames et l’enfant vivaient à Cologne
Le haricot poussait dans un jardin rhénan
Et le peintre ayant vu de hauts vols de cigognes
Peignit les séraphins qui chantent maintenant

Et c’est la Vierge la plus douce du royaume
Elle vécut au bord du Rhin pieusement
Priant devant son portrait que maître Guillaume*
Peignit par piété de chrétien ou d’amant

*On appelait alors le maître Meister Wilhelm que Guillaume à traduit malicieusement en “Guillaume”.

Avant Guillaume (qui semble évoquer ce chenapan de Lippi qui c’est défroqué par amour de son modèle comme on l’a vu dans l’infolettre #2) c’est le moine Symon von Werd qui a médité sur ce triptyque accroché dans sa cellule au XVe siècle comme sur un poster de Sarah Michel Gellar. On peut lire dans un livre des bienfaiteurs du couvent:

Que les moines actuels et futurs de notre maison sachent que notre estimé frère Symon von Werd a joui, avec la permission des supérieurs, d'une image précieusement peinte par le peintre appelé maître Wilhelm de la Sainte Vierge en buste avec son petit fils et les images des Saints Barbara et Catherine dans ses ailes pendant longtemps dans sa cellule par dévotion, quand finalement il a cédé au désir du couvent et l'a accroché dans l'église au-dessus de l'entrée de la sacristie; elle ne pourra jamais être aliénée de notre maison, peu importe l’intérêt que cela procurerait à notre couvent dans l'avenir.

En suivant cette piste, je découvre que l’ordre des Chartreux fondé par Bruno de Cologne a beaucoup fait pour le développement du culte du Rosaire et que Cologne était au centre de ce mouvement. Ce rosaire qu’on retrouve fort brillant dans notre Madone au pois de senteur vient renforcer l’idée qu’on peut voir dans la ribambelle de pois un humble écho du rosaire.

Rosaire qui peut-être tout simple et de bois, mais qui peut aussi évoquer par avance les splendeurs et richesses du paradis: on sait que les religieux ne sont pas les derniers en matière de sape flashy (et je ne vous parle même pas des descriptions de vision de saints et de saintes où les châteaux angéliques dégueulent de perles et de diamants). Autant de raison de légitimer les chants précieux de Prince, le Rosaire réalisé par Cartier pour le dernier Wes Anderson, ou même la peinture over-the-top de Carlo Crivelli.

Carlo Crivelli qu’on associe souvent à une pseudo-Renaissance aux membres si nombreux qu’elle surpasserait les artistes de la Renaissance même. Pour Frederico Zeri, c’est le moyen de nommer tout ces peintres un peu curieux qui abusent de détails ou de médiévaleveries qui ne collent pas bien avec l’idée qu’on se fait de la Renaissance. Kitsch ou Camp, Crivelli est au top en la matière en plus d’être au top dans la matière puisque ses images regorgent de marbres, de fruits, d’oiseaux ou même de concombres (probablement son fruit fétiche) sans oublier des formes en volume et des jeux de textures qui amènent Thomas Golsenne dans son livre sur le bonhomme à parler de Matérialisme Mystique. Les saints de Crivelli ont l’air parés pour la Fashion-Week et s’entourent d’une foule de détails d’autant plus délicieux pour la musée qu’ils sont rarement uniques: on les retrouvera, sporadiquement certes, chez d’autres peintres à l’image du Loriot du triptyque Cameirino ou de son généreux catalogue de fruits et légumes. Dans ce même triptyque, entre des prunes et une pêche, nous revoilà devant un pois. Échappé de sa cosse qui apparait brisée, notre petit légumineux quotidien trône presque en trompe-l’œil sur un parapet lui-même brisé (il y a aussi un concombre en haut, ne vous inquiétez pas).

Faut-il y voir un lien avec l’Ancien Testament que la naissance du Christ vient clore et où le pois est mentionné plusieurs fois, la ruine dans ces images étant souvent le signe d’un temps révolu; doit-on voir dans le pois une évocation du corps du Christ, doit-on le faire rimer avec les fleurs coupées à côté ? Crivelli est-il juste un original qui met un loriot dans les mains du Christ là où tous ses copains colleront un chardonneret ? La couronne de la vierge en 3d est-elle prévue pour que les malvoyants puissent aussi juger de Sa Sainteté au toucher ? Le concombre est-il phallique ?

Il faudra encore bien des pages pour espérer approcher les mystères de Crivelli, mais rien ne nous empêche déjà de nous perdre dans sa magnificence hors catégorie. On ne peut pas résoudre un kaléidoscope.

Pour revenir sur le pois dans l’Ancien Testament: il y est mentionné cinq fois et un influenceur végan comme Rhabanus Maurus a pu écrire:

D’un point de vue mystique, cependant, les légumineuses signifient la restriction du luxe et la mortification du corps ; ainsi, dans le livre de Daniel (Dan. 1), Daniel et les trois jeunes gens qui l'accompagnaient, méprisant la nourriture du roi, ont mangé des légumineuses à la place, oblitérant leurs désirs corporels, ils peuvent vraiment être appelés des hommes aux désirs spirituels.

En plus il servait à faire du pain, denrée connectée au Christ, mais aussi à Marie que Jérôme considère comme la mère du pain (et, oui, il y a des boulangers qui ont fait des pains en forme de Jésus sur internet).

Si on veut faire le tour complet des cosses que je me suis trouvées, on a encore une trinité féminine (Grand-mère/fille/bébé) de Martin Kaldenbach trônant devant un paquet de fleurs, dont deux cosses de pois.

Puis deux images d’originaux d’un autre style que Crivelli:

Dosso Dossi (école de Ferrare, aime la magie, l’iconographie bizarre et les sources cryptiques) & Bruegel (Belge).

Deux cas où la cosse semble rimer avec une forme de folie, que ce soit celle de l’opération de la pierre de Folie dans un œuf gigantesque qui voit dégringoler une foule de petite pierre du crâne d’un fou, sorties de son front comme on éjecte les pois de leurs entrailles vertes, ou celle sur le parapet de la scène de sorcellerie qui rejoue le mythe d’Hercule. Doit-on y voir, comme beaucoup, une variation du Hercule travesti par Omphale et forcé de filer ? Ou doit-on suivre Felton Gibbons et y voir une variation sophistiqué du choix d’Hercule (thème évoqué en infolettre #3) ? le vieil homme tire en effet deux poids et semble entouré de symboles lascifs et trompeurs qu’on retrouve dans ce thème chez Carrache (masque, jeu de cartes). Alors on pourrait s’amuser à voir dans les objets du parapet des pairs aussi. La base de données s’y prête bien, puisqu’elle nous montre que la cerise a plutôt bonne image (mariage et madone), tandis que les pies sont plutôt des oiseaux de mauvais augure (vagabond et Bethsabée). Le fromage, quant à lui, a parfois une connotation sexuelle si j’en crois Alison G. Stewart, du moins au nord. La cosse pourrait alors être, à l’opposé, un symbole d’humble retenue.

Maintenant revenons à notre pois de départ. En y repensant, cette grande cosse est aussi inhabituelle par sa taille. Dans les images du XVIe siècle, la démesure est finalement peu commune (pas comme chez ces nuls du Moyen Âge qui font des trucs grands pour souligner leur importance comme en Égypte Antique): à la rigueur parfois les saints tiennent des petites maquettes, mais c’est tout. Alors soit il s’agit d’angelots microscopiques tenant des cosses échelle une, soit il se joue aussi quelque chose dans ce petit truc devenu énorme. Un lien avec la démence peut-être ? Un jeu avec le rond barré du panneau interdit ? Ou peut-être même quelque chose de décoratif ?

Vous connaissez le style cosse de pois ?

Encore un truc à la marge qu’on trouve dans la joaillerie, l’émail et dont témoigne de nombreux recueils d’ornements gravés du XVIIe siècle. Un style qui ne s’explique pas autrement que part un plaisir formel d’entrelacs et de variation naturelle et surnaturelle que notre Maître HL parait anticiper d’un siècle en 1533. Peut-être que c’est juste génial de graver des pois. Que le grand public adore les pois en 1533. Je sens que je suis loin d’en avoir fini avec ce graveur étonnant, mais pour aujourd’hui je suis à sec.

Pour vous aider à passer l’été, vous pouvez aussi cuire des petits pois dans du bouillon, puis les mixer (attention à bien doser l’eau) avec de la crème, du St Moret voire du Kiri, puis y ajouter de la menthe. Vous me laissez refroidir tout ça et dégustez sans faim.

Merci de m’avoir lu jusqu’au bout, la prochaine fois je vous parlerai des imbéciles qui regardent la lune. 👉

Merci aussi à Charlotte Boulc’h et Fabienne Gallaire pour la relecture attentive, les fautes restantes sont forcément de mon ressort ;^)

Merci Simon pour la recette aux petits pois.

J’ai des envies de formats audio et un livre que je vais enfin imprimer début juillet en Ardèche, une traduction d’un texte sur les couples inégaux d’Alison G. Stewart, ça aussi j’en reparle bientôt.

Notre histoire de moine vient de Kemperdick, Stephan. (2012). From Master Wilhelm to Master Wilhelm: The identity of the Cologne Master of St Veronica. The Burlington magazine. 154. 87-90.

Et les divagations sur le pois doivent beaucoup à BERGMANN, R. (1987). Notes on the “Ottawa Madonna with the Flowering Pea.” RACAR: Revue d’art Canadienne / Canadian Art Review, 14(1/2), 70–54. http://www.jstor.org/stable/42630355